Cyntia. Hoy y ahora. o ayer?

 En el filo de un precipicio,
ella jugaba a ser el viento.
Ella en su estúpida ficción,
parecía no sentir ningún miedo.
En el filo de un precipicio,
Seductora
y seducida por el peligro
les grita verdades,
en silencios de guerra
A todas las alma sordas q duermen y sueñan....
Y en aquel horror, 
del q solo ella es víctima
 y victimaria,
 tesigo, verdugo, esclava...
 resalta aún más en su espíritu,
 cada  pérdida. Cada falta. El total desamparo. 
Las ganas de nada.
 
Y finge estar viva
/ y 
Se auto convence/
O eso es lo que ven y creen
 Grita q la vida vale la pena.
Incluso la de si misma... 
Mientras que el abismo
Se dice susurrando
/ entre suspiros/:
Que todo pasa 
y Sólo es cuestión de tiempo
Que el tiempo todo lo mata
O todo lo sana
O todo lo tapa...
En el filo de un precipicio,
ella jugó a ser el viento;
ella jugó con el peligro;
ella se hallaba riendo...
cuando, hacia al fondo
veloz iba descendiendo.
Con lágrimas escondidas 
Con al alma perdida
Con fantasmas y ausencias...
Sin dejar jamás,
 para tapar su derrota,
De burlarse riendo
De si misma, del peligro, 
De la soledad,
 de la muerte y de sus miedos....
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